Автопилот

На крыше в щёки набираю тучи,

нанизывая дни на всякий случай,

если полёт по плану не пойдёт —

то вмиг изобрету автопилот.

Мне для него достаточно надраться

и, досчитав до ста, сорвать оваций

в охапку, чтобы в мусорку потом

их выкинуть и позабыть о том,

что соль не в них, не в кукольных пакетах —

она в царапинах разбухшего паркета

скрывается от глаз, рецидивистка,

чтобы сцедиться в ссадины лингвисту

и приготовить к погребальному столу,

собрав в себе стенание ста лун,

жар сотни солнц, даль миллиона звёзд,

чтоб аппетитней корчился от слёз,

поджаривал себя порасторопней,

крутясь меж двух огней. И полужопий,

куда самостоятельно забрался,

когда от возлияний за́плыл брассом

и чуть не потонул в солёном море,

искав пельмени в суповом наборе,

примерив кучу масок с батискафом,

на дно поглубже опускаясь с кайфом,

который не даёт картинки чёткой —

та бьётся, вечно крутится, как чётки

в руках у беспокойного таксиста,

покуда ночь дворами голосиста

и арками опасна. Жаль, рассвет

сюда с дождями проливает свет

и обнажает, увеличивая лупой,

хрущёвок брекеты, обтёсанные зубы.

Касаюсь их носком, слегка шатая —

их кариес смешит, а не пугает.

И я смеюсь, прикрывши рот на случай,

чтобы не утянуло шальной тучей.