Кончилась малина

Достала клюква, рано кончилась малина.

Мои часы застыли в банке с формалином,

давно устав считать моим любое время,

впав в ступор из-за постоянной перемены

слагаемых креслами, картин в иллюминаторе.

Мы подводили их однажды, только надо ли?

Потом впотьмах с ними возиться впопыхах,

чтоб перед кем-то напоказ таскать их на руках.

Пусть остановятся на верхнем этаже,

их ключ запустит с полуоборота,

заселят в номер развесёлые пажи

и дух захватит прикроватная гаррота,

когда с неё заметишь маленький прицел,

скукожившийся снизу перекрёсток,

в котором невозможно видеть цель,

как кровного отца увидеть в крёстном:

сколько не пялься — контуры плывут,

поди татуировщик напортачил

и вместо фразы «мрамор, мон амур»

набил на ногу профиль красной тачки.

Красивый номер! Словно первосортный банк

отгрохал боссу офис между люксов.

Закатный город тлеет, как табак,

а в горле кисло, будто цедишь уксус,

закусывая желтеньким драже,

дробя зубами горстку витаминок,

шатаясь по отелю в неглиже,

как буйная, небритая горилла

в поисках сладкого. Пытаясь разгромить

весь номер. Ну, быть может, половину:

разбить часы, уставшие неправильно ходить,

вывернуть на пол низкорослый холодильник,

сломать свой чемодан перед отлётом,

не выставив на пять утра будильник,

доверившись опять автопилоту…

Клюква достала. Как же хочется малины.