Стоит такая тишь, стекает тушь.

Стоит такая тишь, стекает тушь.

Завесил штору — будто утонул.

Год мимо вжух — как чиж.

Ты снова чужд:

и торе, и аяту, и псалму.

Со мною, знаешь, вот что происходит:

бывает, лихорадит и колотит.

И дело не в болезни, не в погоде —

то масть моя закончилась в колоде.

Я добираю карты в центре гурта:

тринадцать бубен есть у каракурта

и хорошо, что друг мой очервлён,

жаль, мне не остаётся ничего,

кроме попыток вытащить себя

из лап крупье,

схватиться за соломинку в болоте:

не так хотелось ставок покрупней,

как быть среди несорванных полотен

в обличье трещины,

чем и являюсь ныне.

Как мусор, прогорающий в камине,

оставит запах вперемешку с пеплом,

так я краду все направления у ветра,

так я краду слова у места,

где я не был.