Твоя брошь — моя брешь

Твоя брошь — моя брешь

и ты брешешь, что бросишь

на плешь этих комнат

паршивое просо.

Лишь решкою оземь

ударится жребий

и снова орёл

отразится на небе

распятою позой.

Я висну, я высью дышу,

говорят — ни души, но душу

в себе мысли и шум

за окном разбивается

створками окон,

в которых я вскользь наблюдавший

за всем вдалеке,

отражаюсь совсем

недалёким.

И в теле и в деле

спасения нет,

но нащупав бетон

я иду по стене

между мной и любым,

выносящим гробы,

выбирающим жить,

выжигающим быт,

предлагающим нить

или компас и выть

на луну в ожидании дня.

(это было со мной,

только не для меня)

Если я обманул —

значит я обменял

надоедливость

однообразного быта

на повторный виток

с деревянным корытом,

в надежде под ним

обнаружить Грааль,

свою линию жизни

сгибая в спираль.

Равнодушный овал

щетины и ресниц.

Сколько видел таких же

испорченных лиц,

никогда не подумал бы,

что в них не так,

но любое стекло

возвращает сюда.

Этот калейдоскоп

справедлив, в меру строг,

в мире строк не сыскать,

что бы было честней —

без мотива броска

я бросаю всё к ней:

свою глушь, каждый грош,

реверс, аверс и гурт.

Кольт в надежной руке

превращается в культ,

застрели этот год,

упокой и не трожь.

В его теле есть брешь,

значит будет и брошь.