Письмо в Спортлото.

Дорогая редакция!

Я пишу в Спортлото, поскольку

чернил не осталось и толку

в других адресатах,

но не ожидаю реакции.

Воздух становится затхлым

от ощущения, что накрывается

всё колпаком или тазом, вот и

там, где вдох провоцирует спазмы,

понятное дело, что только согласный

становится гласным народу.

Везде, где причастным является каждый,

не все могут быть оборотом

машины,

стирающей память и жажду,

а прочее из сырья в порошок.

Как следствие,

мне не хотелось бы жить под капотом

или вовсе провёрнутым дважды,

мне бы просто повёрнутым ладно и хорошо.

У меня к вам ни капли вопросов,

ответов я тоже ещё не придумал.

Но снится мне часто, что я —

это Павлик Морозов,

втихую сдающий кому-то

обломки культуры

на макулатуре

в стихах или в прозе.

Вам пишу от того,

что обратного я не могу:

ни чернил выпивать,

ни читать ничего до обеда,

и как следствие без знатоков,

так и я всё теряю строку

за строкой,

как теряет по букве

за буквой

корма у Победы.

Язвительных реплик главреда,

я чувствую, не избежать, да и чёрт

с ним, ведь это,

в отличие от пиетета,

хоть чей-то глаз, да привлечёт,

пусть и ветрено, одномоментно.

Я вижу заранее смех,

предпочту его принять за жалость.

Зажатость в эмпатии — грех,

ненаписанный на скрижалях,

но мной осуждаемый лично.

А впрочем, меня и не так сильно жалит,

как тех, что на полном серьёзе вам пишут обычно.

На этом прощаюсь.