Недовольство
В городе тройки мостов,
двух берегов и трёх слов,
важных для пары людей —
у меня не осталось идей.
Я искал там друзей и родню,
находил и волну и войну —
они больше во мне, чем вовне
(вот бы так было в каждой войне).
Дело — швах, тело — шлак.
Я живой. Оттого недовольство.
И Ной, проплывая как я, в никуда,
вряд ли думал, что время — плита.
Эпитафии, заповедь, пища —
это там, между тем, что ты ищешь,
где ты взялся за ум, сразу бросил.
Это там, где тебе двадцать восемь.
Хорошо, что в святоши не скоро,
охуенно, что в армии не был.
Не люблю ни того, ни другого:
кому нравятся слёзы и пепел?
То ли дело — дожди! Или снег...
Или дымка костра, как во сне.
Видишь, поле, застывшее в иле,
как лягушка зимой, вдруг зашлось
ярким светом в утробе горнила,
затмевающем сонмище звёзд?
Ветер поднял все планы на вилы,
поигрался, со свистом унёс
и оставил мне горечь Ахилла,
стрелы сосен и скошенный ворс.