Чернила
Где-то меж глубин антикварного секретера,
хищным отблеском солитера,
забытьем, что включает Эрос,
первым молочным зубом,
оффлайновым NFT
висит осьминожья туша
молчком у меня в груди.
Размером чуть больше от кракена,
на дне местечкового кратера
он держится в жиже мокрот
черносливовых,
полночно-матовых:
четырьмя массажируя сердце,
четырьмя пожимая желудок.
Тяжело? Но моллюскам в принципе
дел не бывает до шуток:
у них день до простого жуток:
лишь тушь да и тишь.
Только мой весь такой-рассякой,
вскаракатился, ишь!
Его гнёт-выгибает в дугу, но
следом плеть
прогибает в другую,
постоянно колоду тасуя,
балансируя на весу.
Что, если я всё это зафиксирую,
боль купирую, мигом спасу?
Дадут грамоту?
Вручат медали?
Наградят и нацепят значок?
У меня их бывало немало,
то ли дело чернильный харчок!