Птица

Небо коптится,

круг солнца коптит.

Высокая птица

низко летит.

«Будет ли дождь, дорогая,

ждать ли кем-то сколоченных бед?» —

той птице, вздыхая,

шепчу я нарочно вослед.

Ах, станет ли град, дорогая,

не накликать бы бешеных бурь...

В городок не ворваться с утра,

почему не смешит каламбур?

От людей не упрятать к полудню

чертям неприглядную тень:

на беду свою слишком прилюдно

черкают маршрут по воде

языческой палкой,

раздвоенной в луже,

ладонями влажными от

пота, что чувствует глубже

других перед вечером Искариот.

Начирикай задорный мотив,

преднакаркай заказанный путь,

одинокая птица над морем,

как нам посильней отдохнуть

перед тем,

как утихнем с тобой

на окисленном склоне горы?

С неё скатимся голыми,

рьяно запляшем со стадом,

как те дикари,

что проводят всю жизнь у огня

и зовут её песнь у костра.

Прилетай ко мне,

синяя птица –

затянемся ею,

как встарь.