Черно-белый стих.

Я есмь чёрное на белом, я — Глава.

Среди обложек и забытых невесть кем закладок:

следи за тем, чтобы не потерять.

Смотри, как надо:

вот я Лев, и следом — ты права.

Нас вряд ли обелят, покуда костерят,

но будут далее, хотя и надоело.

Я есмь чёрное на белом. Надо мела?

Я твой комплект любимого белья под свитером зимой,

а значит — я пока невидим,

но ты заочно заодно со мной,

раз носишь под своей одеждой, ближе к телу.

Мы стали ровно тем, что рьяно ненавидим,

но станем кляксой в клетке, если повезёт,

когда ножом по горлу новый ливень полоснёт

и вытирая кровь, ползущую в сугроб,

я вновь увижу чёрно-белое сукно,

ассоциирующееся с вечною весной.

Я есмь чёрное на белом. Я — клеймо.

Я лейтмотив раба, тавро внизу бедра.

И невдомек тому, кто этих проб неймёт,

как голова (что в смоль) становится подобием ядра.

Смешались люди, кони, инь и ян

(поди, в трансгендеров-кентавров, будь они неладны!).

Я черноё на белом, только половина кадра.

Кусок от полотна.

Обломок авангарда.

Забавно, что сказать, считать себя никчёмным

без человека, что есть что-то ярко белое на чёрном.